A Ponte Velha sobre o Velho Chico,
o apitar do Vapor pelas manhãs,
As veredas do velho Guimarães...
Entro no barco da saudade e fico

até pescar, no entardecer, o pico
da estesia perdida entre os afãs,
qual belo canto dos maracanãs
entre as galhas dos sonhos que edifico.

Hoje a vida é corrida e tão fugaz
que o sentimento a abastecer os dias
não faz parada neste pobre cais...

Mas, de repente, acordo e o barco ancora.
E o barranqueiro, com as mãos vazias,
põe o pé novamente em Pirapora.